C’est un peu comme si j’étais deux personnes.
Une partie ment, l’autre fait comme si de rien était.

Je suis chez elle, et ma conscience fait des montagnes russes.

Je lui donne l’illusion que je suis celui qu’elle a appris à connaître.
Je me donne l’illusion que cet instant sonne vrai.

C’est bizarre comme sensation. Je sais que je (me) mens. Je n’en suis pas fier, mais je ne me sens pas honteux non plus. À chaque fois, je m’étonne de cette facilité à inventer des choses crédibles. Et je me dis que je lui ressemble beaucoup plus que je ne le voudrais.

« Les chiens ne font pas des chats ». Mouais…

Quand je lui dit n’importe quoi, j’ai l’impression que c’est moi que j’essaye de protéger. J’ai envie de croire ce que je dis.

Entre semi-vérités et oublis volontaires.

Elle me demande où j’en suis dans ma vie.
Cette fois, je sais exactement pourquoi j’esquive la réalité.
La suite est évidente. Pour elle comme pour moi.
Quelque part, j’espère qu’elle se rend compte de la supercherie, mais qu’elle aussi fait semblant.

Et dire que c’est la dernière fois que je la vois.