Elle a un an de plus que moi.
Je n’arrive pas à me sortir cette information de ma tête. Quand je la regarde, quand je m’approche d’elle, quand j’ouvre la bouche pour dire une banalité de plus, j’y repense : Elle a un an de plus que moi.

J’essaye d’être à la hauteur. Il ne faut pas qu’elle reste bloquée sur le fait que moi, j’ai un an de moins.

Je m’oblige à être cool. Je fais semblant d’être à l’aise. J’ai chaud, je stresse.
« Elle a un an de plus que toi ».

C’est notre troisième rendez-vous. Je ne sais pas encore ce que ça veut dire en temps normal.

La première fois, c’était même pas un rendez-vous.
La seconde fois, j’étais venu avec un pote parce que j’avais peur d’être seul avec elle.

Là, on est tous les deux. On s’embrasse.

C’est la première que j’embrasse comme ça.
Elle a un an de plus que moi, et j’ai mes lèvres contre les siennes.

Je peux mourir demain, c’est pas grave.