Quand je parle d’elles, je parle de moi.
Donc ça fait déjà 80 fois que je fais des monologues.

L’incompréhension me tue. C’est un fait.
Et j’ai toujours eu ce besoin de sentir que l’autre savait ce qui se passait dans ma tête, parfois même avant moi.

Mais voilà, elle…

Ne pas la comprendre, c’est se dire que je ne comprends plus grand monde. Et donc accepter que les choses peuvent se passer sans que je puisse les ranger dans des dossiers de couleurs et me sentir rassuré dans mon petit confort quotidien.

Je n’ai plus pieds, même dans le petit bassin.
Je commence à croire que je ne sais plus nager.
Et je me demande surtout si j’ai vraiment su un jour.

Elle me fait douter sur toutes les autres.